Face au vent

Derrière les carreaux, l'homme contemple la pluie qui bat ses fenêtres de bas en haut. À chaque rafale, une explosion de gouttelettes vient se disperser sur la vitre qui se met à ressembler à une cascade improvisée.

Il ne fait ni chaud ni froid, juste ce temps de mi-saison où l'on ne sait plus bien si l'hiver est devant ou derrière soi. Se retrouver à l'intérieur par ce climat offre la certitude d'être chez soi, à l'abri, en retrait, à une place où l'on peut se ressourcer sans craindre la moindre tempête ou autre cataclysme annoncé.

Un air de musique accompagne ce ballet d'air et d'humidité, emplissant la pièce de ses arabesques rythmées, en décalage par sa douceur d'avec ce déchaînement de souffles et de pleurs tombés du ciel, en barrière sonore rendant presque ces intempéries irréelles. L'impression d'avoir deux mondes différents séparés juste par une glace est déstabilisante, comme si cette simple distance permettait de se protéger des éléments.

Les feuilles s'agitent, les arbres sont bousculés, pourtant immuables année après année. Cette météo, sa brutalité n'est que le quotidien auquel ils sont confrontés, largement plus résistants que cet homme qui les observe de loin, largement plus puissants que cette humanité qui prétend les dominer.

Un oiseau passe en un trait, à la fois poussé et porté par ces bourrasques inopinées. Il file vers une charpente qui lui ouvrira un abri où ébouriffer et se débarrasser de ces gouttes incongrues qui l'empêche de triller à volonté.

Dans son salon, l'homme ne sait plus trop bien où est sa place dans tout cela, ni vivant ni mourant, coincé dans ce cocon qu'il a lui-même constitué, mais ainsi à l'écart de tous ces éléments qui constituent la vie animée. Non pas que la pluie le rebute, non ; il garde encore cette joie d'enfant à sauter dans les flaques d'eau et à finir éclaboussé de bas en haut – mais aujourd'hui, il se sent décalé, sans plus de lien avec l'envie d'exister, presque voyageur au sein d'un corps qu'il n'arrive plus à écouter. Cette eau, cet air, cette atmosphère ne lui donne que l'envie de se recoucher, pour qu'un autre jour puisque se lever, avec l'espoir que, cette fois, il retrouve l'énergie d'avancer.

La musique qui résonne offre un peu de répit à son tourbillon d'idées, distrayant ses sombres pensées et l'emmenant dans un autre espace, en sécurité, presque désincarné, porté par le rythme qu'il laisse monter. Il n'y a plus de flots d'images, plus de sollicitations de tous côtés, juste lui dansant sur une plage imaginée, sans contrainte, sans soucis, sans regret – enfin en totale liberté.

Une bonne partie de la journée s'est écoulée, et pourtant, pluie ou pas, l'homme n'a pas poussé sa porte, n'est pas sorti, n'est pas allé à la rencontre de la vie qui va. Non pas qu'il soit craintif ou blessé, plus las de se confronter à un monde qui n'arrive plus à supporter – d'incompréhensions, de défiances, de confrontations de tous côtés, alors qu'il n'y a que des humains, en vrai ; et il ne retrouve plus l'équilibre qu'il avait à découvrir et explorer, à rire et rencontrer, à être à sa place en totalité.

Les nuages défilent dans le ciel, en une course effrénée, dans des dégradés de gris que la pluie s'en vient strier. En les regardant, l'homme en serait presque à les envier, dans leur légèreté ; lui qui encaisse et n'arrive plus à laisser filer ; lui qui subit et ne réussit plus à se réinventer ; lui qui se sent seul et dans l'incapacité de se mélanger. Il n'est pourtant pas remarquable ni singulier, peut-être un peu plus sensible qu'il ne devrait, sans plus la capacité de faire comme si cette course insensée n'avait pas d'intérêt. Il n'est pas un jour où il ne cherche une réponse à sa condition, une lueur dans ce gouffre en perdition, un espoir dans cet environnement de guerre et de trahison. Non pas qu'il soit à plaindre en réalité, avec gîte et couverts à volonté, mais c'est peut-être ce qui rend ses atermoiements plus compliqués, par son incapacité à ne plus y penser, ne pas faire de ses questionnements un miroir de la réalité.

La pluie continue, la lumière se met à baisser. Allumant une bougie, l'homme fait un vœu, comme à chaque fois qu'une de ces flammes se met à briller. La pièce est envahie de cet éclat doux et vacillant, à la fois fragile et puissant, étoile personnelle dans cette obscurité aux tons oppressants. Une sorte d’harmonie s'installe, dissipant tout le mal-être abyssal. L'homme reprend pied, retrouve sa vérité, rétablit le calme dans ses pensées.

Le monde n'est plus si désespérant, la vie n'est plus cette course vers le néant, la journée n'est plus ce non-sens permanent.

Une flamme, une seule, a tout bouleversé, exhumant une âme de ce cercueil de verre où elle était enferrée.

L'averse s'est arrêtée. Les nuages s'effilochent dans une dentelle élaborée. Une dernière bourrasque dissipe les brumes de la pluie passée, offrant à la Lune de se révéler.

La nuit est belle, les rêves peuvent s'incarner et la vie se réinventer.

L'homme sourit, il a retrouvé qui il est.